Carlos ElorzaSon habituales en la filmografía del chileno Pablo Larraín las miradas al pasado reciente de su país y en concreto a la dictadura y al régimen de Augusto Pinochet. De forma más o menos directa están presentes en Tony Manero (2008), Post Mortem (2010) y en No (2012). O en El Club (2015) en la que abordaba las consecuencias de la impunidad que brindó el pinochetismo a la iglesia católica chilena y la pedofilia.
En El Conde el protagonista es el mismísimo Augusto Pinochet, al que interpreta Jaime Vadell, un habitual de la filmografía de Larraín. Pero de la mano de la imaginación y del guion de Guillermo Calderón y el propio Larraín, el dictador se convierte en un vampiro. Un ser nacido hace más de 250 años en la Francia prerrevolucionaria y que desde entonces deambuló por el mundo y por la historia actuando en contra de los más desfavorecidos hasta que decidió asentarse en el Chile del siglo XX. Sin embargo, en la actualidad, dado falsamente por muerto y obligado a llevar una existencia de perfil bajo, se encuentra en crisis existencial y duda si le merece la pena seguir con sus excursiones de caza en busca de víctimas a las que extraer sus corazones.
El Conde es una farsa política, una sátira inteligente, una comedia muy negra y una película de terror llena de elementos fantásticos. Narrada por una voz, en el sentido literal, reconocible y sorprendente, pero también pertinente. Larraín incorpora a ese mundo vampírico a todos los personajes que rodearon a Pinochet: su esposa, interpretada por Gloria Münchmeyer, verdadera maestra que maneja los hilos de las marionetas, su ayudante, al que da vida Alfredo Castro, un terrorífico escudero, sus hijos, torpes depredadores que acuden a la llamada de la eventual herencia y la iglesia, que también enviará a su emisaria en forma de monja contable, para intentar pescar en ese río revuelto. Y a pesar de todas esas licencias y la parafernalia característica del cine de vampiros, El Conde no cae en la banalización o la frivolización de la dictadura pinochetista y sus crímenes.
El film no se centra en los casos muchas veces ya abordados de represión, torturas, asesinatos y desapariciones. Los muestra de pasada y prefiere centrarse en la crítica al clima de corrupción económica que imperó durante los años de la dictadura de Pinochet. La forma en la que los militares, el poder económico y la iglesia confabularon para hacerse prosperar mutuamente y que permitió al dictador montar un entramado de cuentas por medio mundo en las que blanqueaba el dinero obtenido de forma ilegal en su país. De forma contundente e inteligente. Hay un momento en el que el propio Pinochet lamenta más haber pasado a la historia como un ladrón que como un asesino, dado que esta faceta se entiende asumible en un militar.
Llama la atención que Netflix haya apoyado un producto tan personal, arriesgado y fuera de los estándares; esta combinación de denuncia política y cine de género puro con secuencias violentas y sangrientas incluidas. El Conde está rodada en blanco y negro en el sur de la Patagonia chilena con una tenebrosa fotografía de Ed Lachman, con unas ópticas y un diseño sonoro que incrementan la sensación de fantasía y pesadilla, de atmósfera opresora y decadente, que perderán gran parte de su efectividad al ser vistas por la inmensa mayoría de los espectadores en las pantallas de sus aparato de televisión. Aunque lo que es innegable, de acuerdo con la teoría expuesta por Nanni Moretti en su El sol del porvenir, que El Conde tiene todos los puntos de giro y whathefuck moments que se le pueden pedir a una película.
A pesar de eso, a partir de cierto momento El conde se atasca dramáticamente, se vuelve repetitiva, su espiral decadente se convierte en círculos que vuelen a temas y casos ya planteados y la crítica inteligente y feroz al régimen se diluye en su alocada parafernalia fantástica.
